O Poeta que Não Ama

Das coisas de amor nada sei.
Só entendo daquilo que dói,
pois o amor é nobre, pensei,
e tudo que sinto me destrói.

Imaginei ter amado um dia,
quando vivia nos braços teus;
Em que sempre teus olhos via,
refletindo paz nos olhos meus.

Deixou-me sem dizer Adeus.
Mas não permito-me chorar.
As lágrimas que não podem rolar,
gritam silenciosas no breu.

E assim dentro do meu peito,
como ácido queimam e corroem;
é assim que as dores me constroem,
criando o desumano perfeito.

Do amor, tenho as lembranças.
A saudade é minha dança.
Nostalgia se faz meu manto.
Lágrimas não choro, porquanto,
é de sangue o meu pranto.

Sou poeta que não ama,
Sou do tamanho do vazio.
Mais gelado que o frio,
"maquiavélico" febril...
sou o verso que não clama.


Hugo Roberto Bher